&esp;&esp;这三个声响依次响起，她才能安心继续伏在窗写字。

        &esp;&esp;她没有说的是。

        &esp;&esp;那人伏在窗，手里着笔，正在宣纸上画什么。

        &esp;&esp;窗外天完全暗了，檐挂起了灯笼。

        &esp;&esp;她没有在意，将茶盏搁在一旁，茶是门前沏的，早已凉透。

        &esp;&esp;茶注盏中，声音在寂静的夜里格外清晰。

        &esp;&esp;苏瑾的脚步声在回廊上停住、门扉推开时的吱呀、烛火亮起时窗纸透的光。

        &esp;&esp;后传来门扉开启的吱呀声。

        &esp;&esp;石凳留着夜的凉意，透过薄薄的衣料渗来。

        &esp;&esp;林清韵将手中的茶壶搁在石桌上，壶嘴正对着苏瑾那盏已经凉了大半的茶。

        &esp;&esp;两个人之间的距离不远不近，伸手可以碰到，但没有刻意去碰。

        &esp;&esp;苏瑾没有上前打扰，只是轻手轻脚地回了自己书房。

        &esp;&esp;“听见你推门。”

        &esp;&esp;林清韵走到石桌旁，没有声招呼，只是默默坐在了旁边的石凳上。

        &esp;&esp;摊在桌上，一份份看过去，等讨论完毕已是酉末。

        &esp;&esp;她仰望着那轮月亮，看了很久。

        &esp;&esp;如今她已经成了这宅里，唯一一个能凭脚步声便让她挪开肩膀的人。

        &esp;&esp;自从搬到隔，她每晚都是听着苏瑾书房的门扉开合声，来判断她是否回来。

        &esp;&esp;她着太阳穿过回廊，耳边还嗡嗡响着卷上那些密密麻麻的蝇小字。

        &esp;&esp;像某种确认，也像某种陪伴。

        &esp;&esp;将微微往石凳左侧挪了些，肩的弧度在月白襦衫轻轻偏了半寸，像是无意间让来的位置。

        &esp;&esp;一轮将近圆满的秋月，正挂在中天。

        &esp;&esp;墨汁在笔尖凝聚，终于不堪重负，滴落在宣纸上，晕开一团黑。

        &esp;&esp;月光太亮，亮得有些霸，把心里那些郁结都照得无所遁形。

        &esp;&esp;风从槐树梢掠过，带几片青翠的叶，落在石桌面上，发极细微的声响。

        &esp;&esp;苏瑾没有转，依然望着月亮。

        &esp;&esp

        &esp;&esp;她提起茶壶，替苏瑾把茶盏里的凉茶倒掉，重新续上的。

        &esp;&esp;还在屋漏雨的夜，她跪在脚踏上默诵诗文时，从没想过会在月与她并肩而坐。

        &esp;&esp;苏瑾没有转，依然望着月亮。

&esp;&esp;父亲又留她在书房里讨论她新写的策论。

        &esp;&esp;虫儿在草丛里零零落落地叫着，间或一两声蟋蟀的颤音，短促而尖锐。

        &esp;&esp;她知是谁。

        &esp;&esp;她索搁笔，推开窗。

        &esp;&esp;“你怎么还不睡？”

        &esp;&esp;路过林清韵的窗前，看见灯还亮着。

        &esp;&esp;“就想过来坐坐。”

        &esp;&esp;林清韵将茶壶轻轻放。

        &esp;&esp;然后是极轻的脚步，布鞋踩在草地上的声音，而稳。

        &esp;&esp;关了门，放卷轴，在书案前坐。

        &esp;&esp;她推开门，走到后花园的石桌前坐。

        &esp;&esp;摊开纸，磨好墨，提起笔，却一个字都写不来。

        &esp;&esp;清辉如银泻地，将院中老槐树的影投在青砖地上，画一片摇曳的墨。

        &esp;&esp;笔尖在灯泛着湿的光，她画得很专注，连苏瑾在窗外驻足了片刻都没察觉。