刨烙歪着身子，沈ye背对着他，正眯着眼歇着。

        他就伸着手摸着沈ye的腿弯，膝盖窝里能摸到他的腓骨。

        手又往上摸，大腿窝上面突出的是kua骨，软的腿窝，硬的kua骨，非常xing感。

        手又往后摸，摸到最后，圆run却结实的两丘中间，有尾椎骨，小小的一块凸起，他摸不够。

        而另一只手就握着沈ye的两腿中间那物，不太硬，乖乖的伏在他的掌间。

        摸了好一会，他就把他翻过来，趴在他的身上，一口一口雕琢一般tian他的脸。

        半晌，他抬起头，望着他，“那天发生了什么?什么都不记得了吗?”

        沈ye睁开眼，望着他，“不是不记得，而是有些分不清哪些是梦，哪些真实”

        “那梦见了什么?”

        沈ye怔怔的，“梦见有人救我，我以为是你，但是却往自己身上戳刀子”，说着又闭上了眼睛，不太舒服的样子，“然后再一醒来，就到了医院，看见了你。”

        刨烙亲着他的嘴唇，“别想了，别想了”，又亲吻他的耳垂。

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        过了好些日子，沈ye回家。

        老旧的六层楼，没有电梯，窄窄的楼梯，他一层一层往上爬。

        门隔音不太好，他妈妈的说话声音。

        他停住步子。

        “嗯，还好，除了下雨天”

        “不疼了嗯”

        “没事谢谢。”

        啪，挂了电话的声音。

        沈ye等了半晌，才去喊门。

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        刨烙难得找他爸，是在他爸公司。

        所有人都很吃惊，没人拦着他，他直接往里屋进。在打电话，他就识趣的在最里面的门口前等，隐隐约约的。

        “货车”

        “腿还疼吗”

        刨烙挺迷茫。

        “对不起。”

        刨烙心中有些惊讶，他还会和人说对不起。

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        刨烙走在街上，脑子里乱七八糟的，想到了一堆又一堆，无数奇奇怪怪杂乱无章的信息在他脑子里横冲乱撞。

        他给沈ye打电话。

        “天才都是异于常人的，你就是想的太多了，还爱乱联想，”沈ye安wei他。

        “天才不都是疯子吗，”刨烙呆呆的问。

        沈ye想了一下，“也不是，天才往往是有残缺的。”

        “你在干什么呢?在家，没事干，看书。”

        “看什么书?”

        沈ye把书面翻到手上，“马尔克斯的《百年孤独》，看到最后了。”

        刨烙走到一座大厦下面，反光的玻璃镜正照着他，他停住脚，望着自己，“给我念念吧。”

        沈ye翻回到最后一页，“《圣经》所说的那种飓风变成了猛烈的龙卷风，扬起了尘土和垃圾，团团围住了马孔多。为了避免把时间花在他所熟悉的事情上，奥雷连诺·布恩di亚赶紧把羊皮纸手稿翻过十一页，开始破译和他本人有关的几首诗，就象望着一面会讲话的镜子似的，他预见到了自己的命运”

        还没读完，昨晚有点凉，还下了雨，他咳嗽了两声。

        又继续念，

        “他又跳过了几页羊皮纸手稿，竭力想往前弄清楚自己的死亡日期和死亡情况。可是还没有译到最后一行，他就明白自己已经不能跨出房间一步了，因为按照羊皮纸手稿的预言，就在奥雷连诺.布恩di亚译完羊皮纸手稿的