室亮起一撮小小的动的火苗，随后一弯弯曲曲的白烟从佩妮左手的指和中指间袅袅升起。

        至于玻璃――别担心，德思礼为她请来了装修队，将她这一居室的玻璃都统统都改装成了钢化玻璃。现在只要她愿意，没有活能从这间小小的安全的房间逃去。

        嘘，保持礼仪，保持优雅，有这个程就可以了，这里可不迎那真实的，粝的尖叫。

        这里黑暗永远也不会降临。

        冲向月亮。

        写在白纸上的每一笔都十分生涩，就像机磨损很久的零件在艰难地维持运转。

        于是佩妮也只是从嗓里挤一声小猫般的轻声叫声表示激动。

        她们端起香槟，微笑着对她致意。

        既砸中了他的脑袋，给他带来了理意义上的伤害，又辜负了他的期待，浪费了他的时间，给他造成了心理上的损失。

        咔哒一声，打火机的盖吞没那簇小小的火苗，听起来像一声叹息。

        也许是哪位名家的作品，好奇心会冲淡他的怒火。于是这个倒霉站在原地，捧着那本罪恶的小说开始读了起来。

        此时他也许会突然意识到，这本砸到他脑门的东西是一本小说手稿，一本未版的小说手稿。

        她的里盈因激动而产生的泪光。

        佩妮抱着自己的脑袋想象着以上的场景。

        远远的，永远不要再看见它。

        那位倒霉可能会一手吃痛地捂住颅，一手捧着那本找不到主人的手稿，怒目四瞪，试图寻找这本手稿的主人。

        她了断绝书，这本写到一半就放弃的小说是她给玛莎的答案。

        文稿静静地躺在书桌上看着她，隐约一张嘲讽的脸，嘲笑她的徒劳无功。

        一只手扼住佩妮的咙。

        他上当受骗啦。

        玛莎重新把手稿翻到第一页，她的目光沉浸了去。佩妮趁此机会一鼓作气的说：“我现在确认我没有什么写作的天赋了。写来写去都是那些单词，那些容，我累了，所以就这样吧。”

。

        这里有五六七八九十……数不尽的太阳。

        没有结尾的小说，永远不会被版的小说。

        他会把这本手稿送去它应去的地方――街边的黑垃圾桶。

        死亡。

        倘若它不幸地砸到了哪位路过的倒霉上――那说明这位倒霉足够幸运，偏偏选择在这个时间经过佩妮公寓的楼，有幸被那本着她满腔怒火和遗憾的手稿砸中。

        她想要鼓掌，为德思礼呼。

        永不知疲倦地照耀这方天地。

        把那份文稿扔去。

        除了给佩妮的手肘造成一红痕的伤害外，这里没有任何品受到了损伤。

        又一个夜晚过去了。

        将笔抵在自己的，希望链接中那汹涌的绪和笔空空如也的白纸。可直到笔盖的尖戳得她心的肤发疼，那些澎湃绪也无法成功淌到她的笔。

        她看着玛莎疲惫的面容，听着版社往来的人声，打字机的轰鸣，她心里产生一丝隐隐的愧疚。但这愧疚很快被一种报复的快所吞没，她就任由这样一条分毒麻痹神经的蛇一一吞噬她的心。

        佩妮抓起桌面上的文稿，一把扔向了窗。

        照明灯像太阳。

        这样也好。

        “这本小说没有结局，佩妮。”玛莎快速翻阅着那本手稿，直到最后一页。她的目光停在佩妮的手稿上，眉越蹙越，一双看着佩妮的睛既哀又怨，“你给了我一本没有完成的小说。”

        玛莎既不抬也不回话，她的目光只是钉在佩妮的手稿上。

        扔去，扔窗外，扔这栋公寓，扔这条街，扔敦，扔英国。

        哈，读不上两页他就发现这本手稿本就不自名家之手，而是由三三两两前言不搭后语，没有逻辑，没有意义的句组成的狗屁不通的东西。

        痛苦。

        但那本手稿既不会飞英国，也不会被垃圾桶，那本文稿撞在窗玻璃上，砸一浅浅的白印，便弹回了书桌上，撞在了佩妮撑在书桌上的手肘。

        “是啊。”佩妮毫不客气的说，她歪坐在玛莎对面的椅上，右手撑着椅背，手掌托着巴，神斜睨着玛莎，语气带着一丝报复的快：“我只能写这种平的东西了，这就是我这两个月的成果。”

        打开窗，摸一女士香烟。