他的手抚上游书朗的脸颊，拇指轻轻摩挲：“因为是你。”

        “书朗。”

        “嗯？”

        “书朗。”

        “累了？”游书朗问。

        “你定。”

        游书朗心里微微一紧。他转，对上樊霄的睛。那双总是深沉的睛里，此刻有种他看不懂的、近乎脆弱的东西。

        “谢谢。”他说。

        “为什么？”

        “有时候看着你，就觉得必须画来。”樊霄的声音很轻，“怕自己忘了。怕这些瞬间……会消失。”

        游书朗看着他。阳光从侧面照过来，在樊霄脸上投柔和的阴影。那双睛里的温柔几乎要满溢来。

        “晚上想吃什么？”樊霄问，声音闷闷的。

        窗外的阳光渐渐西斜，在地板上拉更长的光带。客厅里依然安静，但有什么东西，在这一笔一划中，变得更沉，也更稳了。

        樊霄合上素描本，却没起。他伸手把游书朗拉怀里，巴搁在他肩上。

        许久，樊霄松开手，重新拿起素描本和铅笔。

        这一张画得很快。完成后，樊霄拿给他看。画面比之前的速写更简练，但两人的姿态和依偎的觉抓得很准。

        “我知。”樊霄的声音闷闷的，“我知。”

        樊霄看着他，看了很久，然后紧紧抱住他。手臂收得很紧，像要把他里。

        “随你。”游书朗移开视线，耳有。

        游书朗看着纸上渐渐成形的画面：两个人依偎在沙发上，一个低，一个仰，轮廓交错。

        “谢谢你让我画。”樊霄的声音温柔得像午后的阳光，“谢谢你……在我边。”

        “画我们。”樊霄拉着他调整姿势，让他靠在自己怀里，然后举起素描本，用铅笔大致勾勒两人的轮廓。

        “我以前画画，是为了记录。”樊霄说，“怕忘了某些瞬间。怕时间太久，记忆会模糊。”

        “那吃面吧。”樊霄抬起，“简单。”

        “画什么？”

        “这样看得见吗？”游书朗问。

        游书朗没说话，只是把手覆在樊霄的手上。十指相扣。

        游书朗的手搭在他背上，轻轻拍了拍。两人安静地靠了一会儿。

        “喜。”

        “画得真好。”他轻声说。

        “傻。”游书朗说，声音很轻。

        “再画一张？”他问，睛亮亮的。

        樊霄侧看他：“喜？”

        游书朗的手环上他的脖，回应着。两人在沙发上接吻，午后的光线把他们的影投在墙上，交叠成一。

        “嗯，我是傻了。”樊霄笑了，凑近亲他，“只对你傻。”

        游书朗安静地听着。

        这个吻比平时更缠绵，吻得越来越深，樊霄的尖撬开游书朗的牙关，带着不容置喙的侵略，却又小心翼翼地裹着他的柔，像是在品尝独属于自己的珍宝。

        “不会消失。”游书朗说，“我在这儿。”

        游书朗不再说话，安静地靠着他。樊霄的左手环在他腰间，右手握着铅笔在纸上移动。他能受到樊霄腔的震动，能听到笔尖摩纸面的沙沙声，能闻到樊霄上淡淡的、混合着香烟和温的味。

        “凭觉。”樊霄说，手却很稳，“你在我怀里，我记得住。”

        “送给你。”樊霄把那一页小心地撕来，递给他。

        “好。”

        “但画你不一样。”樊霄顿了顿，“画你的时候，不是怕忘记，是觉得……这一刻太珍贵，必须留来。每一笔都想画得好一，再好一。”

        两人在午后的阳光里静静相拥。沙发很，阳光很，空气里有铅笔和纸张的淡淡气味。

        “有一。”樊霄把脸埋在他颈窝，“但很满足。”

        樊霄笑了，凑过来在他唇上亲了一：“那以后经常给你画。”

        游书朗接过，看着画中依偎的两个人。画纸还带着铅笔的余温。

但捕捉到的瞬间都很真实。他能从笔里受到作画人的专注和……温柔。

        “嗯？”

        樊霄笑了，低亲了亲他的发：“该说谢谢的是我。”

        但樊霄没立刻起去饭。他维持着拥抱的姿势，手指无意识地卷着游书朗的衣角。

        窗外的阳光又移动了一些。樊霄把素描本和铅笔收好，放在茶几上。他伸展了一有些僵的胳膊，然后重新把游书朗搂怀里。