巷里的雾气比昨天更，远的黛瓦白墙都晕染成了一幅墨画，连屋檐的风铃，都像是浸在雾里，声音闷闷的，格外温柔。

瞬间，都会变成扎心里的刺。

        她从来没想过，自己会以这样的方式，现在别人的画里，还是这样温柔的笔。

        两人没说话，并肩往湖边走，青石板路被晨打湿，踩上去的，带着湿。

        林砚放素描本，走到她边，凑过来看相机屏幕，声音里带着惊喜。

        素描本上，是她站在湖边的背影，清瘦的形，被阳光镀上一层光，手里的相机微微抬起，像是要把整个湖面的光都收去。

        路过砚画室时，沈雪瞥见橱窗里的画换了一幅，画的是巷的桂花树，枝缀满细碎的黄花，树站着个模糊的人影，看形，竟有些像她。

        “嗯，”沈雪放相机，侧过看她，鼻尖几乎要碰到她的额，“你看，雾里的你，比画还好看。”

        沈雪，没说话，只是慢慢举起了相机。

        “昨天在湖边，”林砚翻开素描本，递到她前，“你举着相机的时候，背影很好看。”

        两人坐在湖边的石凳上，看着雾气慢慢散去，太阳一升起来。

        雾汽沾在她的睫上，凝成细小的珠，像撒了一把碎钻。

        “其实我以前，很怕雾。”沈雪忽然开，声音很轻，像是在说给雾气听，又像是在说给边的人听。

        她低，手指轻轻摩挲着素描本的封面，声音细若蚊蚋：“我……我也把你画来了。”

        沈雪看着取景里的画面，忽然觉得，这世间所有的好，都该被这样温柔地记录来。

        “是不是和我画里的一样？”林砚的声音在雾里散开，带着笑意，像羽轻轻拂过心尖。

        林砚的脸颊瞬间泛起红晕，像被染上了晚霞的颜。

        这场景，像极了她第一次在砚画室橱窗里看到的那幅画，却又比画里的景象，更添了几分生动的灵气。

        天还没亮透，巷里的鸡鸣声就此起彼伏地响起来。

        沈雪套上件厚外套，又抓了条围巾，刚走到门，就看见林砚站在桂花树底，怀里抱着素描本，手里还拎着两个乎乎的包，鼻尖被冷风得红红的。

        偶尔有几声鸟鸣从雾里钻来，清脆得像碎玉，随即又被雾气吞没。

        林砚听到声音，抬起来，刚好对上镜。她愣了一，随即笑了，眉弯弯的，像盛满了清晨的光。

        可现在，看着窗外的月光，想着明天清晨的雾和林砚的笑脸，她忽然觉得，或许有些东西，不是用来逃避的，而是用来慢慢和解的。

        湖面上的雾像轻纱一样，被风着，缓缓动，面波光粼粼的湖，像撒了一把碎金。

        线条柔和，笔细腻，像是倾注了无数的温柔。沈雪看着那幅画，心里忽然涌起一，眶微微发。

        晨光穿透薄雾，落在她的发，镀上一层淡淡的金边，连她垂落的睫，都像是沾了细碎的光。

        走到湖边时，沈雪忽然停住了脚步。

        只能隐约看见岸边垂柳的枝条，低垂着，像少女垂落的发丝，偶尔被风得晃一晃，惊起几只栖息的鸟，扑棱着翅膀钻雾里，没了踪影。

        镜里，雾气动，岸边的芦苇轻轻摇晃，林砚站在不远，正低在素描本上勾勒着什么。

        沈雪接过包，意从掌心传到心底，她咬了一，薄馅足，汁的香气在嘴里散开。

        “什么时候？”沈雪好奇地问。

        偶尔有小鱼跃面，溅起一圈圈涟漪，惊碎了湖面上的光影。

        她忽然想起林砚说过的话，画画能改，照片不能，可那些改不了的瞬间，才最珍贵。

        “张姨家的，刚锅，”林砚把一个还冒着气的包递过来，眉弯着，像盛了一汪，“怕你没吃早饭，空腹去湖边风容易胃疼。”

        她快门，“咔嚓”一声，清脆悦耳。

        湖面被雾笼罩着，白茫茫一片，像是天地间只剩这一片柔的白。

        “你把我拍去了。”

        这一次，她的手没有抖。指尖轻轻调整焦距，把雾气动的质、垂柳的剪影，还有远隐约可见的小木船，都框镜里。

        她愣了愣，转去看林砚，对方却像是没察觉，正低踢着路边的小石，碎发被风得贴在鬓角，白皙的脖颈。