真可。

        开往阿姆斯特丹的列车在平原上飞驰。

        接来的两天，他效得像个模范军官，召开会议，听取当地保安局漏百的汇报，署对间谍据的突击搜查。

        但这借在深夜独时，就可笑得像层一就破的劣质窗纸。

        如果他死了，小兔会怎么样？会哭吧。会绝望吧。会像那些柏林街随可见的战争寡妇一样，裹着黑纱，神空得像被掏的井？

        珠顺着镜面落来，扭曲了那张熟悉又陌生的脸。

        奥托，他对着车窗倒影中的自己喃喃，你什么时候堕落到这种地步了，期待着同僚战死，好去接收他最珍贵的“遗产”？

        “您看起来过得不错”。讽刺得不够致，缺乏惊喜元素。

        那么…在漫长的悲伤之后，她或许真会重新站起来，继续握着手术刀，用那双过分清澈的睛注视世界，继续引周围人的目光。

        “小女士，真巧”。太作，像巴黎歌剧院里过气的男音。

        镜中人挑了挑眉，一个心照不宣的笑。

        我只是去工作，他对着那张脸重申，仿佛在说服一群不存在的陪审团，荷兰的报网烂得像筛，需要人去收拾。至于她……

        这个念如此清晰，又如此理所当然，连他自己都怔住了。

        一刻，那弧度却僵在脸上。他为什么在笑，他为什么关心她在吃什么、什么，他找不到答案，只能狠狠合上文件，暴地归咎于职业病。

        包厢里，《少年维特的烦恼》摊在膝，窗外，荷兰低地的风车像一排排愚蠢的稻草人，呆滞地转着圈。

        五分阴暗的期待，两分残忍的好奇，剩叁分则是连他自己都不愿深究的窒闷。

        君舍的手指无意识地敲击着书脊，脑中默默排练着各种“偶遇”剧本。

        不行，如果克莱恩不在了，那也该轮到更懂得如何“照料”的人来接，比如我。

一个弧度。

        她会脸苍白如纸，却又迫自己直脊背，目光躲闪着移，指尖绞着衣摆，把布料可怜的褶皱。而声音却要装得平静：“他很好，谢谢关心。”

        所以，当上司问谁愿意去时，他的手几乎是自己举起来的。

        “克莱恩上校还好吗？”对，这才是重，试探，试探这段战火罗曼史的最新章节。

        他闭上，后脑勺陷真座椅的柔里，铁轨的隆隆声撞击着耳膜。

        乎意料的是，这个念带来的并非纯粹的喜悦，也不是虚伪的悲悯，而是一种复杂的混合——

        像只被堵在墙角的波斯猫，明明全都吓得炸起来，还要龇着牙，发毫无威胁的嘶嘶声。想到这里，间溢一声低笑，是真正被愉悦到的笑。

        而乱局里，一个失去了骑士的公主，总会需要一个新的保护者。

        但笑意未达底就消散了。

        只是顺便看看，如果恰好遇见……也只是命运的巧合。

        他甚至亲自参与了一次夜间抓捕，在一个运河边的仓库里截获了一批

        他榻在市中心最面的酒店，位于绅士运河畔，当然，是征用某位富商的产业改造而成。

        接收，用什么份？荒唐，不过，如果她真需要帮助的话，作为曾经的…同窗，照顾一他的遗孀也是分之事。

        他饶有兴味地预演着她的反应。

        比如那个叫约翰的刀疤脸，忠诚得像条训练有素的杜宾犬，想到这，君舍的嘴角撇了撇。

        那个阴魂不散的假设又钻来：如果克莱恩真的回不来了呢？

        不，不是主动，他对着浴室里雾气弥漫的镜调，只是命运恰好把枪在了他腰上。至于枪膛里装的是上帝的恩赐还是鬼的契约？对他这种人而言，早没了区别。

        在一个薄雾笼罩的清晨，君舍抵达了阿姆斯特丹。

        遗孀，这个词在尖缓缓过去。

        但也许……不会。他前浮现她在巴黎的样。在诊所里，在炮火声中，在逃亡时，那种固执的生命力，可笑又耀。