他赤着脚。脚板宽大，满是厚厚的老茧和泥垢，脚趾甲里还嵌着黑泥。

        没有风。

        落地无声。像一片叶，或者一团棉花，轻飘飘地落在泥地上。

        “阿弥陀佛。”

        一只手伸过来，接过了碗。

        他伸一手指，隔空了金霞的肚。

        目光越过我的肩膀，直直地落在了床上的金霞上。

        僧人没说话，他轻轻从窗台上来。

        “我……我这是报应吗？”

        我端着碗，一步步挪过去。

        “铮――”

        一声低。

        我把碗举过，不敢看他的脸。

        窗台上，坐着一个人。

        金霞浑一震，像是被针扎了一。

        他走到床边，居临地看着金霞。

        他盘坐在那窄窄的窗框上，背后是芭提雅灯红酒绿的夜空，是几十米的悬空。他坐得稳如泰山，就像坐在平地上一样。

        “多谢。”

        “给大师……倒。”

        那只手很凉。指尖碰到我的手背，像是一块冰。手指枯瘦修长，指甲盖是灰白的，上面有一竖着的棱，像是枯的河床。

        他太瘦了。包骨，窝深陷，颧骨耸。但他的睛很亮，那是一种像月亮照在深潭上的光――凉，且深。看人一，能把人的魂给冻住。

        像是一颗石投了深井，穿透了墙，穿透了玻璃，直接在屋里开。声音不大，却异常清晰。不像是耳朵听到的，倒像是直接在脑仁里响起来的。带着一种金属的震颤，又混着一湿的泥土气。

        喝完，他把碗递还给我。

        但这风不。反而带着一种凛冽的凉意，像是刚从深山老林里来的，夹杂着草木灰、檀香，还有一生冷的味。

        窗开了。

        她叫我，声音虚得像游丝。

        那几片生锈的铁片，像是被一只看不见的手轻轻拨了一。

        “大师……”

        “报应？”

        我傻愣着，脑里一片空白。所有的科学理、理常识，在这一刻统统失效了。

        我回过神，手忙脚乱地抓起壶，倒了一碗。手抖得厉害，洒来一半，泼在我的脚背上，得我一激灵。

        他上没有那种属于“人”的气。他像是一尊从深山老庙里跑来的泥塑，或者是一刚从坟里爬来的菩萨。

        这可是四楼！

        “大师……请。”

        光。长耳。形枯瘦。肩膀上似乎搭着一块布。

        “你肚里

        紧接着，一影投了来。

        他笑了。

        我见过泰国的僧人。清晨布施的时候，他们成群结队地走过街，神肃穆，但这一个不一样。

        我僵在原地，浑的血凉了一半。冷气顺着脊梁骨往上窜，一直窜到天灵盖。

        那影不是落在地上，而是直接印在了我对面的白灰墙上。

        “阿蓝……”

        一声极轻微的金属颤音。

        没人去推它，它自己“吱呀”一声，向敞开。

        确切地说，是个僧人。

        “施主，有吗？”

        离窗还有两步远的时候，百叶窗突然动了。

我脚发轻微的呻。

        他没看我。

        “施主这屋里，好大的业障。”

        他开了。说的是泰语，但语调怪异，带着一种古老的韵律，尾音拖得很长，有些生。

        他就那么坐着，手里端着一个黑的钵盂。

        嘴唇裂，里面几颗残缺的牙齿，那笑容在昏暗的灯光显得有些诡异。

        倒是床上的金霞，刚才还怕得要死，这会儿却像是被什么东西镇住了。她不抖了，也不了，只是直勾勾地盯着那个僧人，嘴巴半张着。

        那目光里没有怜悯，也没有厌恶。就像是在看一块石，一棵树，或者一摊烂泥。

        他仰，将一饮而尽。结动，发咕咚咕咚的声响。

        越靠近他，那檀香味越，甚至盖过了屋里的馊味。那是一种很净、很燥的味，像是在太阳底晒透了的木。

        她挣扎着想坐起来，但她的像沉重的枷锁，把她死死钉在床上。她只能徒劳地抬起脖，脸上的因为用力而颤抖。

        “是借来的，痛是自己的。施主把别人的灾往自己上揽，这叫‘痴’。”

        那是一个人的轮廓。

        他穿着一洗得发白的橘黄僧袍，那袍旧得很，边角都磨了，颜斑驳，像是用几种不同的染料染过。半边肩膀在外，肤是那种古铜的、枯的质，像一截风的老树，上面暴着几青筋。

        一夜风灌来。