他到了前半句。活来了。像野草一样在这片废墟和泥泞里扎了。

        然后转离开。

        有人说旧帝国至少会他们，不会让硝木烂成这样；更多人唾骂新帝国的贵族老爷们只顾自己享乐，变着法压榨他们这些≈ot;烂泥≈ot;。谁对谁错他不清，日一天比一天往坠，谁也拽不住谁。

        婆婆是去年冬天走的。一场突如其来的寒，上长久积劳和营养不良，咳了几天血，在一个滴成冰的夜晚就没了声息。

        这就是他的家。比外面净一些，地上铺着燥的旧草垫。一个捡来的破瓦罐里存着一。角落堆着几件同样捡来的、打了补丁的旧衣服，叠得还算整齐。和外面那个世界比，这里简直称得上整洁。

        活去。像个真正的人一样活去。

        几墙上还残留着多年前火烧过的焦黑痕迹，当年叛军或趁火打劫者留的印记。

        十年前帝国崩溃那年的混乱和兵灾，给硝木留的不仅是更多的断残垣，还有秩序瓦解后人心沉到最底层的泥沼。

        暮更沉了。棚屋隙里透来的天光正在迅速消失，温度开始降。远传来争吵声和什么东西被砸碎的声音，隐隐约约，很快被风声盖过。

        但疲惫淹不到最底，那里有个地方是的，一直是。

        这些景象他看了十二年。从被婆婆颤巍巍的手牵着、懵懂地穿行在这些巷里开始，到现在独自一人。

        棚屋外忽然传来窸窣声。太均匀，太有节奏——刻意放轻的脚步，停在门外不远。

混乱中不知谁喊了声≈ot;巡逻队好像要过来了≈ot;，那三个混混啐了几唾沫，骂骂咧咧地扶着受伤的同伙散了。

        他挪到草垫边，慢慢坐来。每个动作都牵扯着上的伤，让他渗细密的冷汗。他靠在冰凉的、带着锈味的墙上，长长地、缓缓地吐一气。

        偷窃、劫掠、为了半个发霉的面包杀人，变得司空见惯。更可怕的是弥漫在空气里的、对苦难的麻木，和以此为乐的堕落。人们不再挣扎着爬泥潭，而是学会了在里面刨，学会了从边人的伤上撕一来果腹。

        但≈ot;像个真正的人≈ot;——他不知在硝木这鬼地方，什么才叫≈ot;真正的人≈ot;。是像那些混混一样靠欺凌更弱者寻开心？还是像那些麻木的居民一样对一切苦难视而不见，只为苟延残到明天？

        留他一个人，站在那个老人旁边。血从鼻孔滴落，砸在污横的地面上。

        他说不清世界应该是什么样。但他知不该是这样。十二岁的孩还不会用大词，只是有个地方一直发，堵着，吞不去，和这条巷里所有冰冷黏腻的东西着。

        埃里克斯一紧，悄悄抓起靠在墙边那磨尖了一的生锈铁棍。他屏住呼，睛死死盯着那几块拼凑的破木板门。

        他沿着巷深一脚浅一脚地走。路过一个用破木板和烂帆布搭成的窝棚，里面传来孩细弱的、持续的哭声，和女人有气无力的咒骂。一个骨瘦如柴的男人靠在墙边，手里握着空酒瓶，对着空气喃喃自语，上散发着呕吐的酸臭。

        两只属于成年男人的手闪电般探，一只紧紧捂住了他的鼻，带着一刺鼻的、甜腻到令人作呕的气味；另一只钳住了他握着铁棍的手腕，力大得像要将骨碎。

        她走之前，枯瘦的手一直抓着他的手腕，嘴唇翕动，却说不完整的话。她看着他，看了很久，像是想把他整个人从睛里装去带走。

        他低看了看老人青灰的、布满皱纹的脸，那双浑浊的睛半睁着，里面什么都没有了。他伸手，将那块被踢开的破毯重新拉上来，盖住了老人的脸。

        草垫上的疼痛和脑海里翻涌的念让他无法睡。旧帝国，新帝国，这些词汇对他而言只是街坊们酒后咒骂时的模糊片段。

        他拐一条更窄、更阴暗的死胡同。尽是一个用废弃的破木板、锈铁和几块压实的油毡布勉搭成的棚屋，甚至算不上屋，只是一个能蜷缩去睡觉的角落。

        埃里克斯闭上。鼻的钝痛和肋骨的闷痛交替着提醒他刚才那场架。疲惫像漫上来，要将他淹没。

        他心里有什么东西醒着。说不上是什么时候开始的，也许是跛脚大叔被打断那天，也许是巷深那个饿死的女人还紧紧抱着没声息的婴儿的那个早晨。每一回闻到腐烂的气味，每一回听见绝望的哭声和残忍的笑声，那东西就往上蹿一蹿，怎么也不去。

        就在他全神贯注于门时，后用作墙一分的旧油毡布猛地被撕开一。